Pero, en lugar de eso, la seguí.
—Dime en qué mintió Frank.
Caroline no respondió de inmediato.
Abrió un cajón junto a la estufa.
Dentro había toda una colección de cortadores de metal.
Corazones.
Flores.
Animales.
Manzanas.
Y una pequeña estrella.
Contuve la respiración. Era exactamente el mismo cortador que Frank usaba todos los domingos cuando yo era niña.
—¿De dónde lo sacaste?
Caroline lo levantó con cuidado.
—Era de Frank.
—No. El suyo está en mi casa.
—Tenía dos, cariño —dijo.
Había una fotografía debajo de unas tijeras.
Caroline la tomó y me la entregó.
Una niña pequeña estaba de pie junto a una mesa de cocina, sonriendo frente a un plato de panqueques de manzana en forma de estrella.
Parecía tener unos cinco años.
Frank estaba detrás de ella.
Era más joven. Más delgado. Y estaba feliz como yo nunca lo había visto.
—¿Quién es ella?
La voz de Caroline tembló.
—Se llamaba Miley.
La habitación parecía encogerse alrededor de ese nombre.
—Frank estuvo casado antes de conocer a tu madre —reveló Caroline—. Miley era su hija.
Sujeté la foto por los bordes.
—¿Dónde está ella?
Caroline bajó la mirada.
—Murió a los cinco años.
Esas palabras cayeron muy suavemente, y por eso dolieron aún más.
—Hubo un accidente en un lago. Todo ocurrió muy rápido. Frank se culpó, aunque no habría podido hacer nada.
Me senté porque las piernas ya no me sostenían.
—¿Por qué no me lo contó?
—Después de la muerte de Miley, su matrimonio se derrumbó —dijo Caroline—. Dejó de hablar con la gente. Dejó de contestar mis llamadas. Éramos mejores amigos. Guardó todas las fotos, todos los juguetes, todo lo que le recordaba que había sido padre.
