Il bambino a piedi nudi tese la mano. Mejson la prese. E sorrisero allo stesso modo, con la stessa curva delle labbra, lo stesso lieve inclinarsi della testa, come un riflesso.
„Zdravo“, disse il ragazzo di strada, con una voce sommessa che non corrispondeva alla durezza della sua vita. „Anche tu sogni di me?“
„Sì“, rispose Mejson, entusiasta. „Ogni giorno.“
Breana si avvicinava lentamente. Le gambe le erano deboli, come se camminasse sulla sabbia. Vide i ragazzi confrontare le mani, toccarsi i capelli a vicenda, ridere con una fiducia che non si può imparare in un pomeriggio.
„Come ti chiami?“ chiese Mejson.
„Milo“, rispose il ragazzo, ritraendosi un po’ in se stesso quando notò Breana. „E tu?“
„Mejson. Guarda… i nostri nomi sono quasi identici.“
Breana sentì un colpo allo stomaco. Si costrinse a respirare. „Scusami, Milo…“ disse con cautela, come se camminasse su ghiaccio sottile. „Dove sono i tuoi genitori?“
Milo abbassò lo sguardo e indicò una panchina vicina. Lì una donna magra di circa cinquant’anni dormiva, stringendo una vecchia borsa. I suoi vestiti erano sporchi, il viso stanco, come se la vita avesse lasciato su di lei un segno più grande del dovuto.
„Zia Delores si prende cura di me“, mormorò Milo. „Ma a volte si ammala.“
Breana strinse le labbra. Qualcosa dentro di lei gridava che non era una coincidenza. Ma l’altra parte, quella che era sopravvissuta alla depressione post-partum, voleva fuggire. Nascondere il mistero. Tornare alla vita conosciuta, anche se costruita su domande senza risposta.
„Mejson“, disse, afferrandogli la mano più forte del necessario. „Andiamo. Subito.“
Mejson si voltò, gli occhi gli si riempivano di lacrime, come se lo strappassero a qualcosa che gli apparteneva. „Non voglio andare. Voglio restare con mio fratello.“
La parola *fratello* cadde come un fulmine. Mejson non aveva mai chiesto un fratello, non aveva mai parlato di uno… fino ad ora. Breana sentì che tutto ciò che cercava di negare cominciava a incrinarsi.
