verde.
Un porche con mosquitera.
Una terraza de madera con vistas al agua.
Tres habitaciones en la planta de arriba y un baño que todos se quejan de tener que compartir.
La cocina aún conserva las encimeras naranjas de finales de los setenta, y el sofá del salón es más viejo que yo.
Mi padre compró la propiedad el año en que nací.
Lo pagó tras ahorrar dinero gracias a años de horas extras en la fábrica de papel.
Solía decir que era lo único que había comprado que aumentaba su valor para él con el paso de los años.
Mi padre murió cuando yo tenía diecinueve años.
Un ataque al corazón.
Allí mismo, en el muelle, mientras pescaba.
Después, mamá casi vendió la cabaña.
