La alarma sonó a las cinco de la mañana.

Por una vez, no pospuse la alarma.

Extendí la mano, lo apagué antes de que volviera a pitar y me levanté de la cama en silencio.

Daniel seguía dormido a mi lado, con un brazo sobre la cara, respirando profundamente.

Me puse la sudadera gris de ayer, caminé de puntillas por el viejo suelo de madera, evité la tabla cerca de la puerta que siempre crujía y bajé las escaleras.

La casa seguía a oscuras.

Fuera de la ventana de la cocina, el lago parecía una lámina de cristal negro.

Sin viento.

No hay pájaros.

Solo el zumbido bajo del viejo refrigerador de mi madre.

La cocina de mi madre.

Eso me importaba mucho más aquella mañana que una semana antes.

Mi madre tiene una pequeña cabaña junto al lago.