PARTE 1
Necesitamos un millón de dólares.
Mi madre lo dijo de pie en medio de mi apartamento como si no hubieran pasado diecinueve años.
Ella dijo: y nos lo vas a dar, porque Celestine sigue siendo tu hermana.
Esas fueron las primeras palabras que Leonora me dijo en casi dos décadas.
Sin disculpas. No hay hola. Ni siquiera cómo has estado.
Tenía treinta y cinco años, de pie junto a las ventanas con la lluvia cayendo por los cristales, y les había dejado subir porque mi conserje me llamó y me dijo que había una pareja abajo diciendo que eran mis padres, y quería ver cómo se sentía eso.
Mi padre dejó una carpeta gruesa sobre la mesa de centro.
Dijo: Celestine cometió un error. Si el dinero se reemplaza antes de la auditoría de la semana que viene, se puede gestionar discretamente.
Miré la carpeta. Luego hacia él.
Le dije: ¿y por qué iba a ser yo quien lo arreglara?
Y mi madre soltó una pequeña risa sin nada, y dijo:
Porque le debes a esta familia.
Me quedé allí un segundo.
Luego miré mi pierna izquierda.
El titanio se ve debajo del dobladillo de mis pantalones. Siempre pasa. Esa es una decisión que tomé hace mucho tiempo y no la he cambiado para salas de juntas, fotografías ni para nadie.
Lo toqué. Dos veces. Con dos dedos.
Le dije: ¿Te debo una?
El color desapareció de su rostro.
Tenía diez años cuando encontraron el cáncer en esa pierna. Era agresivo y rápido, y en pocas semanas lo subieron por encima de la rodilla.
Recuerdo despertarme en esa habitación después. La luz estaba equivocada. Alguien estaba hablando en el pasillo.
