“Está teniendo una crisis.”
“Se siente vieja.”
“Él busca dinero.”
“Podría ser su hijo.”
La última frase era técnicamente posible.
Y no voy a fingir que la diferencia de edad nunca me incomodó.
A veces caminábamos juntos y yo notaba miradas.
O alguien suponía que era su madre.
Daniel lo manejaba mejor que yo.
—¿Qué te importa lo que piense esa gente?
—A ti es fácil decirlo.
—¿Por qué?
—Porque cuando te ven piensan que conseguiste una mujer mayor con dinero.
—Y cuando te ven a ti piensan…
—Que perdí la cabeza.
—Entonces ambos estamos siendo juzgados.
Tenía razón.
Cuando se lo conté a Alejandro, mi hijo tenía treinta y cuatro años.
Era cinco años mayor que Daniel.
Eso convirtió la conversación en un desastre.
—Mamá, no.
—No te estoy pidiendo permiso.
—Él es menor que yo.
—Lo sé.
—¿No te parece extraño?
—A veces.
—¿Y entonces?
—También me parece extraño que yo siga explicándole mis decisiones sentimentales a un hombre de treinta y cuatro años.
Se enfadó.
—Solo estoy intentando protegerte.
—¿De qué?
—De alguien que puede aprovecharse de ti.
Esa frase dolió.
Porque escondía otra:
“Eres lo suficientemente vieja para que alguien pueda engañarte fácilmente.”
Daniel nunca pidió acceso a mis cuentas.
Jamás me pidió dinero.
Cuando finalmente se mudó conmigo, insistió en contribuir.
Trabajaba como técnico de refrigeración y aire acondicionado.
Ganaba menos que yo.
Pero era independiente.
Dos años después me pidió matrimonio.
Le dije:
—Estás loco.
—Probablemente.
—Dentro de veinte años yo tendré casi ochenta.
—Si tenemos suerte.
—Y tú cincuenta.
—También si tenemos suerte.
—No estás entendiendo.
Daniel tomó mi mano.
—Sí estoy entendiendo. Tú estás intentando resolver hoy problemas que quizá tengamos dentro de veinte años para evitar ser feliz ahora.
