Ella lo sabía.
—¿Cuánto tiempo lleva mamá sabiéndolo?
—Tres semanas.
—¿Y pensaste que debías traerme aquí y contármelo antes de que ella pudiera hacerlo?
—Sabía lo que iba a decir de mí.
Lo miré fijamente.
—Me diría la verdad.
—Yo también te estoy diciendo la verdad.
—No. Estás intentando controlar cómo me entero de ella.
Se puso de pie.
—No te estoy pidiendo que me perdones.
—Entonces, ¿qué me estás pidiendo?
Le costó encontrar una respuesta.
Finalmente dijo:
—Tampoco quiero perderte a ti.
Eso me sorprendió.
Había ayudado a criarme desde que tenía diez años.
Me enseñó a conducir.
Asistió a las obras escolares a las que mi padre biológico nunca fue.
Cuando me rompí la muñeca a los diecisiete años, se quedó sentado a mi lado en urgencias hasta el amanecer.
Durante doce años, lo había llamado papá cuando nadie más estaba cerca.
Y ahora ya no sabía quién era.
—Deberías haber pensado en eso antes de engañar a mamá.
Su rostro se tensó.
—Lo sé.
—No, no lo sabes.
—Cometí un error terrible.
—Un error es olvidar un aniversario. Seis meses son una elección.
Apartó la mirada.
Mis palabras parecieron golpearlo con más fuerza de la que esperaba.
Volví a caminar hacia la puerta.
—Ábrela.
Esta vez sacó un pequeño mando a distancia del bolsillo y presionó un botón.
La cerradura se abrió inmediatamente.
Lo miré fijamente.
—¿Así que podías haberla abierto todo este tiempo?
—Sí.
Sentí una oleada de rabia.
—Me dejaste pensar que estaba atrapada.
—No iba a hacerte daño.
—Ese no es el problema.
Empujé la puerta para abrirla.
—Por favor, no le digas a tu madre que te obligué a quedarte.
