Durante las primeras semanas de su matrimonio, Clara creía que había hecho el mayor sacrificio de su vida.
Cada mañana, se despertaba dentro de la enorme mansión Montemayor, rodeada de pinturas invaluables, pisos de mármol y sirvientes que la trataban como a la realeza.
Pero nada de eso se sentía como una bendición.
Porque todas las noches, regresaba a la misma habitación kara.
El dormitorio donde Don Baste se sentó en su silla de ruedas, cenando en silencio mientras Clara trataba de entender al hombre con el que se había visto obligada a casarse.
Él era todo lo que decían los rumores.
Frío.
Difícil.
Exigiendo.
kara
A veces derramaba a propósito su bebida y observaba su reacción.
A veces se quejaba de la comida incluso cuando el chef había preparado las mejores comidas del país.
A veces la llamaba por su nombre en medio de la noche solo para
pedir algo pequeño.
Un vaso de agua.
Una manta.
Un libro del estante.
Clara sabía lo que estaba haciendo.
Él la estaba probando.
Pero lo que la confundió fue que detrás de toda su crueldad, ella vio algo más.
La soledad.
Hubo momentos en que Don Baste pensó que no estaba mirando.
Momentos en que su expresión de enojo desapareció y sus ojos parecían dolorosamente vacíos.
Una tarde, Clara entró en la biblioteca de la mansión y lo encontró mirando una vieja fotografía.
Era una foto de un hombre más joven.
Un hombre guapo.
Un hombre de pie junto a una mujer que se parecía a su madre.
Por un breve segundo, Clara vio tristeza en su rostro.
Luego lo cubrió rápidamente.
