Y de alguna manera ella sabía mi nombre.
Tras varios minutos, la mujer abrió los ojos lentamente.
La primera persona a la que miró fui yo.
“Me llamo Amanda Foster”, susurró.
No dije nada.
Tragó saliva con fuerza.
“Te he estado buscando durante veinte años”.
Mi mano se apretó en un puño.
“Mi madre está enterrada fuera bajo esa lluvia”.
Amanda miró hacia el cementerio a través de la pequeña ventana.
“Perder.”
“Ella me quería.”
Amanda cerró los ojos brevemente.
“Si.”
Su respuesta me sorprendió.
“Nunca negaré que Rebecca te quería”.
La miré fijamente.
“¿Entonces por qué dices estas cosas?”
“Porque el amor no siempre significa que alguien haya hecho lo correcto”.
La habitación quedó completamente en silencio.
La lluvia golpeaba el tejado metálico sobre nosotros.
Amanda metió la mano en su bolsa de cuero y sacó un pequeño sobre.
Le temblaban las manos al abrirlo.
Dentro había una fotografía antigua.
Lo puso sobre la mesa de madera entre nosotros.
Lo recogí.
Se me quedaron los dedos congelados al instante.
La foto mostraba a una joven tumbada en una cama de hospital.
Parecía agotada.
Pero ella sonreía.
En sus brazos llevaba un bebé recién nacido envuelto en una manta blanca.
Junto a la cama estaba una Rebecca más joven.
Mi Rebecca.
Mi madre.
Miré de la fotografía a Amanda.
“¿Qué es esto?”
Los ojos de Amanda se llenaron de lágrimas.
“Aquí es donde empezó todo”.
Me quedé mirando la imagen.
Mil preguntas cruzaban mi mente.
“No.”
La palabra salió en voz baja.
“Esto no tiene sentido.”
Amanda se inclinó hacia adelante.
“Leo, Rebecca no podría haberte dado a luz”.
Se me detuvo la respiración.
“¿Qué?”
“No pude tener hijos desde pequeña”.
