Había fotografías, un cuaderno de primaria, pulseras baratas, dibujos y pequeños pedazos de tela bordados.
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Lucía extendió tres sobre la mesa.
En todos aparecían las margaritas.
—Se equivocaba mucho al principio —dijo.
Pasó el dedo sobre una flor torcida.
—Esta la hizo cuando tenía 12.
Luego señaló otra.
—Después ya no necesitaba que yo le dibujara los pétalos.
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Me acordé de la prenda rosa dentro de la bolsa de evidencia.
No era una semejanza vaga.
Era la misma forma de bordar.
Mi mamá cerró los ojos.
—Yo debí escucharla.
Sabía exactamente a qué se refería.
Melissa le había dicho que no quería quedarse sola con Ernesto.
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Lucía me había ocultado aquello durante 14 años porque ella misma había permitido que mi abuelo la convenciera de que su hija sólo estaba desafiando reglas.
No intenté consolarla con una mentira.
—Tú le creíste a él —dije.
—Sí.
Fue una respuesta pequeña.
Dolió más por eso.A la mañana siguiente nos avisaron que los comprobantes correspondían a un sitio real y que existían registros históricos con el nombre de Mariana López.
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No nos dieron más información por teléfono.
Tampoco necesitábamos más para entender que el rastro no terminaba en la caja.
Mi mamá agarró las llaves antes de que yo terminara de ponerme los zapatos.
No fuimos solos ni entramos exigiendo respuestas.
La investigación debía seguir su curso y los documentos tenían que verificarse antes de convertir una sospecha en verdad.
Lo que sí supimos ese día fue suficiente para derrumbar la versión que Ernesto había sostenido desde la desaparición.
Mariana López había sido registrada siendo menor de edad 14 años antes.
