—Piensa que no te estás tomando la situación en serio.
—Me la estoy tomando muy en serio. Por eso le he aconsejado que vaya al médico.
—No es lo mismo.
—¿Qué espera exactamente de mí?
Silencio.
Después dijo:
—Quería que estuvieras aquí.
—¿Para hacer qué?
—Para ayudarla.
—¿A hacer qué?
Otro silencio.
Esta vez duró lo suficiente para que lo entendiera.
—Javier.
—Está cansada.
—¿De hacer qué?
—Hay algunas cosas que preparar.
Cerré los ojos.
—¿Qué cosas?
—El domingo celebramos el cumpleaños de Antonio.
No dije nada.
Javier continuó rápidamente:
—No es nada enorme. Unas veinte personas. Quizá veinticinco.
Miré al frente.
Y empecé a reírme.
No porque fuera gracioso.
Sino porque, de repente, todo estaba perfectamente claro.
—¿Tu madre está tan enferma que está organizando una fiesta para veinticinco personas?
—No la está organizando ella.
—Entonces, ¿quién?
No respondió.
—¿Javier?
—Había preparado algunas cosas antes de empezar a encontrarse mal.
—¿Y quería que yo regresara para terminar los preparativos?
—No es exactamente así.
—Entonces explícame exactamente cómo es.
Suspiró.
—Hay que recoger la tarta el sábado, preparar dos ensaladas, montar la mesa en la terraza e ir a buscar a Lucía y a los niños a la estación.
Volví a reírme.
—Entonces tu madre no me necesita porque esté enferma. Necesita una organizadora, una cocinera y una chófer.
—Elena, no dramatices.
Esa frase hizo que dejara de reír inmediatamente.
—Tú me escribiste diciendo que tu madre estaba mal para hacerme volver cinco días antes.
—¡Porque está mal!
—Perfecto. Entonces cancelad la fiesta.
Silencio.
—¿Por qué íbamos a hacer eso?
—Porque está enferma.
—Papá lleva semanas esperando su cumpleaños.
—Entonces está demasiado enferma para preparar una ensalada, pero lo bastante bien para recibir a veinticinco personas.
