Otros días, se sentaba en la mesa de té de plástico de Emily con cintas rosas pegadas a su cabello gris.
Una vez tomé una foto.
“Si esa fotografía alguna vez sale de esta casa,” advirtió, “estás despedido.”
“Te ves hermosa.”
“Disparado inmediatamente.”
Por primera vez desde que murió Tom, me reí sin sentirme culpable después.
Richard era extraño.
Generoso.
Solitario.
Y amable.
Todas las mañanas preguntaba:
“¿Cómo estás, Nora?”
“Bien.”
“¿Necesitas algo?”
“No.”
Él nunca me creyó.
Pero él no presionó.
Entonces, una tarde, mi arrendador llamó.
Entré en la despensa.
“Te he dado suficiente tiempo.”
Mi corazón se hundió.
“Please.”
“Estás atrasado otra vez.”
“Ahora tengo un trabajo estable.”
“Dijiste eso el mes pasado.”
“La mayoría de mis primeros cheques se destinaron a deudas médicas.”
“Nora—”
“Puedo pagar parte ahora.”
Bajé la voz.
“Mi marido murió. Tengo una niña. Please. Sólo dame otro mes.”
El propietario suspiró.
“Tienes treinta días.”
“¿Qué?”
“Después de eso, cambiaré las cerraduras.”
La llamada terminó.
Presioné el teléfono contra mi pecho.
Treinta días.
Sabía exactamente cómo se sentía la falta de vivienda.
Conocía el olor de los refugios.
Los colchones de plástico.
Las bolsas que contenían todo lo que tenías.
No dejaría que Emily creciera de esa manera.
Entonces oí un crujido en el suelo.
Me giré.
No había nadie allí.
Me limpié la cara y volví a trabajar.
Varias semanas después, llegué a la finca de Richard e inmediatamente supe que algo era diferente.
Las flores llenaron el vestíbulo de entrada.
Se habían encendido velas.
Música suave reproducida.
Encontré a Richard en su estudio vistiendo un traje oscuro.
“¿Viene gente?”
