Porque recordó a la niña que se escondía detrás de ella cuando escuchaban pleitos en casa. Recordó las trenzas, los cuadernos compartidos, las tardes en la azotea comiendo mango con chile.
Y aun así, esa niña había crecido hasta convertirse en una mujer capaz de tocarle el cabello en una cama de hospital mientras planeaba su muerte.
—No gané —susurró Valeria—. Sobreviví.
Renata bajó la mirada por primera vez.
Después se la llevaron.
Esa noche no terminó ahí.
La Fiscalía aseguró el teléfono de Sergio, la bolsa de Renata y la carpeta del supuesto notario. En la casa de Lomas encontraron herramientas con restos de líquido de frenos en el cuarto de servicio. También hallaron mensajes borrados entre Sergio y Renata.
“Si no firma, la curva lo resuelve.”
En otro, Sergio contestó:
“Después tú lloras en el hospital. Yo me encargo del niño.”
La licenciada Gálvez no tuvo que exagerar nada. La verdad era peor que cualquier acusación.
El supuesto notario ni siquiera era notario. Era un gestor contratado para presentar documentos falsificados con la huella de Valeria, aprovechando que ella no podía defenderse.
Durante semanas, Valeria siguió en rehabilitación.
Aprendió otra vez a sostener una cuchara.
A caminar con ayuda.
A pronunciar frases sin que le doliera todo el pecho.
Pero lo más difícil no fue recuperar el cuerpo.
Fue mirar a Mateo y entender cuánto había visto.
Un niño de 9 años no debía saber lo que era un testamento. No debía esconder un celular bajo la almohada para grabar conversaciones. No debía fingir calma frente a 2 adultos que querían desaparecerlo.
Una tarde, mientras la fisioterapeuta salía del cuarto, Mateo se sentó a su lado.
