Hablaron del viaje a Italia que yo había prometido ayudar a pagar.
Hablaron de mi oficina del segundo piso como si ya perteneciera a mi padre.
Hablaron de las escrituras de la casa.
Hablaron de mi nombre como si fuera un simple obstáculo temporal.
No lloré.
No regresaré a casa para gritarles.
Guarde cuidadosamente el archivo de audio.
Después de capturar lo que hice de pantalla.
Del correo donde perdía al cliente.
De la hora exacta de la llamada.
Del moretón que comenzaba a oscurecerse en mi brazo, justo donde mi padre me había sujetado el día anterior.
Y también del cargo en mi tarjeta de crédito que por fin explicaba qué había ocurrido con el jardín de rosas de la tía Alice.
Porque ese era otro problema.
El jardín había desaparecido.
La tarde anterior regresó a casa después de diez horas corrigiendo errores de software y lo primero que noté no fue la imagen.
