“No murieron en el accidente, ¿verdad? La estás ayudando a encontrarlos, ¿no?”
Levantó la vista del banco de trabajo, confundido.
“¿A quién buscar?”
Acorralé a Alan.
“Su familia biológica. Ese es el secreto. Le escribe cartas a alguien a quien llama ‘mamá’, Alan. Vi el cuaderno.”
Su rostro reflejaba algo que no pude descifrar. No era sorpresa ni negación. Algo más parecido al pánico.
“Margot, tienes que confiar en mí. No es lo que piensas.”
“¡Entonces dime qué es!”
“No puedo.”
“¡Quieres decir que no lo harás!”
“Su familia biológica.”
Las lágrimas me quemaban la cara. Trece años intentando ser suficiente, y ahí estaba, aquello a lo que siempre había temido, sentado entre nosotros como un extraño en la mesa.
—¿Sabes qué es lo peor? —dije—. Desde que la trajimos a casa, he pasado todos los días preguntándome si la estaba tomando prestada. Y ahora lo sé.
