Le quité la funda de la almohada y ahí estaba. Una libreta delgada de color morado, del tipo que había estado llevando consigo durante meses.
Me senté en el borde del colchón. Me temblaban las manos.
Lo abrí.
Nombres. Fechas. Una lista que no reconocía.
Ahí estaba.
También había cartas a medio escribir que comenzaban con: «Querida mamá, hay algo que he querido contarte desde hace mucho tiempo». Luego, una línea tachada. Y después, nada.
Otra página. “Querida mamá, ni siquiera sé por dónde empezar”. Tachado.
Cerré el cuaderno. No podía respirar bien.
Iris le estaba escribiendo a alguien. A una mujer. A una mujer a la que llamaba “Mamá”.
Cerré el cuaderno.
Volví a colocar el cuaderno exactamente donde lo había encontrado, alisé la almohada y salí de su habitación como un fantasma.
***
Esa noche, acorralé a Alan en el garaje.
