Serví café. Quemé la tostada. Le pregunté a Iris si quería huevos, pero mi voz salió demasiado aguda.
Mi hija se dio cuenta. Claro que sí.
“¿Estás bien, mamá?”
“Bien. Solo estoy cansado.”
Revolvió sus cereales mientras me observaba. Luego dejó la cuchara sobre la mesa.
Intenté actuar con normalidad.
“¿Puedo preguntarte algo raro?”
Sentí un nudo en el estómago.
“Cualquier cosa.”
“¿Qué recuerdas del día en que tú y papá me conocieron? ¿En la agencia?”
Dejé la cafetera lentamente sobre la mesa.
“Tenías una sudadera morada. Dos tallas más grande. Y no soltabas a ese conejo por nada del mundo.”
“Bunbun”.
—Bunbun —asentí, y se me hizo un nudo en la garganta—. ¿Por qué?
Sentí un nudo en el estómago.
Mi hija se encogió de hombros.
