Me empezaron a temblar las manos.
Lo recogí.
***
Esa misma mañana, llamé a mi vecina y amiga, Tessa, y le conté todo a toda prisa por encima de la valla.
“Margot. Respira.”
“Está buscando a alguien, Tess. Está pagando a alguien.”
“O es una adolescente que hace cosas de adolescentes que tú desconoces, lo cual, por cierto, es su trabajo.”
“Anoche no oíste a Alan.”
“Te acabo de oír. Y te quiero. Pero ¿has considerado la posibilidad de que ella no esté huyendo de ti?”
Llamé a mi vecino.
No lo había hecho. Ese era el problema.
De vuelta en casa, me quedé de pie en la cocina mirando ese correo electrónico.
***
Tres días después de la confesión parcial de Alan, hice algo que juré que jamás haría. Me quedé parada en el umbral de la habitación de Iris con una pila de sábanas limpias en los brazos y una mentira lista para soltar.
Ese era el problema.
Mi hija estaba en la escuela. Alan estaba en el trabajo. Me dije a mí misma que solo estaba cambiando su cama.
Le quité la funda de la almohada y ahí estaba. Una libreta delgada de color morado, del tipo que había estado llevando consigo durante meses.
Me senté en el borde del colchón. Me temblaban las manos.
Lo abrí.
Nombres. Fechas. Una lista que no reconocía.
Ahí estaba.
También había cartas a medio escribir que comenzaban con: «Querida mamá, hay algo que he querido contarte desde hace mucho tiempo». Luego, una línea tachada. Y después, nada.
Otra página. “Querida mamá, ni siquiera sé por dónde empezar”. Tachado.
Cerré el cuaderno. No podía respirar bien.
Iris le estaba escribiendo a alguien. A una mujer. A una mujer a la que llamaba “Mamá”.
