Ellos me llevaron.
Ellos me dejaron ahí.
Y si me habían quitado el teléfono, la identificación y hasta los zapatos, no era para “darme una lección”. Era para retrasar cualquier posibilidad de que pidiera ayuda.
Un auto se detuvo cerca. Retrocedí aterrada hasta que un hombre mayor bajó y levantó las manos.
—Señorita, no se mueva. Voy a llamar a una ambulancia.
Se llamaba don Ernesto. Trabajaba de velador en una bodega cercana. Se quitó la chamarra y me cubrió mientras pedía ayuda.
Desperté en un hospital casi catorce horas después.
Tenía tres costillas fracturadas, una lesión en el pómulo, conmoción cerebral, moretones y un cuadro de hipotermia.
Al cuarto día llegaron dos agentes. Les conté todo.
La agente Ramírez cerró su libreta.
—Daniela, tus padres dieron una versión muy distinta.
Según ellos, yo había sufrido una crisis, había atacado primero a mi padre y luego había salido corriendo. Afirmaban no saber cómo terminé herida.
No estaban arrepentidos.
Estaban construyendo una historia para convertirlos a ellos en víctimas.
—Además —añadió Ramírez—, ya empezaron a llamar a familiares y conocidos diciendo que eres inestable.
Ahí entendí que no solo habían intentado destruir mi cuerpo.
También estaban intentando destruir mi palabra.
Y yo todavía no sabía hasta dónde llegarían para proteger el secreto escondido en aquella carpeta.
No podía creer lo que estaba a punto de descubrir…
PARTE 2
Tres días más tarde, mi abogada llegó al hospital con una caja de documentos recuperados de mi departamento.
Entre recibos, contratos y papeles viejos apareció la carpeta azul.
Sentí que el corazón se me detenía.
Una semana antes del ataque yo había estado revisando archivos familiares por la sucesión de mi abuela. Mis abuelos habían creado años atrás un fideicomiso para proteger propiedades, inversiones y dinero destinado a estudios, apoyos médicos y herencias de hijos y nietos.
