Pero en ese momento todavía no habían pasado veinte años.
Primero pasaron tres días.
Después una semana.
Después un mes.
Cada mañana despertaba pensando que Elena aparecería.
Dejé su habitación intacta durante casi dos años.
Su cepillo permaneció sobre la cómoda.
Había una taza con lápices junto a la ventana.
Incluso conservé un suéter tirado sobre una silla exactamente como ella lo había dejado.
Mauricio se mudó meses después.
La policía nunca encontró pruebas suficientes para relacionarlo con la desaparición.
Yo continué buscando.
Pegué fotografías.
Visité ciudades.
Respondí llamadas de personas que aseguraban haber visto a Elena.
En una ocasión viajé seis horas porque una mujer estaba convencida de que mi hermana trabajaba en un restaurante.
Era otra persona.
Con el tiempo, las llamadas disminuyeron.
La vida siguió avanzando aunque yo no quisiera.
Me casé.
Tuve un hijo.
Mi matrimonio terminó once años después.
