Sonreí.
—Quédatelo.
Clara negó.
—Es tuyo.
—No. Lo hice para tu madre. Ella lo guardó para ti. Ahora te pertenece.
Clara lo miró durante varios segundos.
—Entonces lo compartiré contigo.
Terminamos riéndonos.
Desde aquella noche, mi vida cambió de una manera que jamás habría imaginado.
Durante veinte años pensé que la desaparición de Elena me había dejado sin familia.
Ahora tenía una sobrina.
Meses después conocí al hijo de Clara.
Un niño de tres años que tenía los mismos ojos de mi hermana.
La primera vez que entró corriendo en mi casa sentí algo que no sé explicar.
Era como si el tiempo hubiera cerrado lentamente un círculo.
No recuperé los veinte años perdidos.
Nadie puede hacerlo.
Elena no regresó caminando por mi puerta.
No pude abrazarla ni escuchar su versión directamente.
Pero una parte de ella volvió.
Volvió en las cartas.
En las fotografías.
En la forma en que Clara se reía.
Y, sobre todo, en aquel vestido azul.
Hoy está guardado en mi armario.
No porque sea valioso.
La tela probablemente no cuesta casi nada.
Pero contiene una historia que comenzó cuando dos hermanas todavía creían que siempre tendrían tiempo para arreglar sus discusiones.
A veces lo saco y paso los dedos por las pequeñas flores del cuello.
Después llego hasta la manga izquierda.
La costura continúa torcida.
Nunca la arreglé.
Ahora entiendo por qué Elena quería conservarla.
Hay cosas imperfectas que no deben corregirse.
Porque precisamente en esa imperfección permanece la mano de la persona que amamos.
Durante veinte años pensé que el vestido azul había desaparecido junto con mi hermana.
Una noche volvió a mi puerta llevado por una desconocida.
