Seguí leyendo.
Elena pensaba marcharse durante unas semanas.
Esperaría hasta sentirse segura y después me llamaría.
Pero días después de llegar a la nueva ciudad recibió una noticia.
Mauricio había ido a buscarme.
Yo lo recordaba.
Apareció una tarde preguntando si sabía dónde estaba Elena.
Me pareció sospechoso y lo denuncié.
Nada ocurrió.
Para Elena, aquello confirmó que sus amenazas eran reales.
Entonces tomó una nueva identidad informal dentro del círculo donde comenzó a vivir.
Cambió de número.
Se mudó nuevamente después del nacimiento de Clara.
Pasaron meses.
Después años.
—¿Nunca intentó comunicarse?
Clara sacó una bolsa llena de sobres.
Había más de treinta.
Todos tenían mi nombre.
Ninguno había sido enviado.
Abrí uno al azar.
“Hoy Clara dio sus primeros pasos. Quise llamarte. Marqué seis números antes de colgar”.
Otro decía:
“Te vi en una fotografía que encontré en internet. Tienes un hijo. Soy tía y él ni siquiera sabe que existo”.
Otro:
“Han pasado diez años. Ahora no sé qué sería peor: seguir en silencio o regresar y pedirte que perdones algo imperdonable”.
Comencé a llorar.
—¿Por qué ahora?
Clara tomó mis manos.
—Porque se enfermó.
Tres años antes, Elena había recibido un diagnóstico grave.
La enfermedad avanzó lentamente al principio.
Clara intentó convencerla de buscarme.
Ella siempre encontraba una razón para posponerlo.
Hasta que comprendió que probablemente moriría.
Entonces sacó el vestido azul de una caja.
Lo había conservado durante veinte años.
—Me pidió que lo usara cuando viniera —explicó Clara—. Dijo que tú lo reconocerías antes de creer cualquier palabra que yo pudiera decir.
Mi hermana tenía razón.
—¿Sabías quién era yo?
