La tía Patricia frunció el ceño.
—¿En qué quedamos, Richard? ¿Dimitió en mayo o seguía trabajando aquí en agosto?
Ninguno contestó.
—También hay cargos por transporte especializado y adaptado en semanas en las que le dijisteis a Maya que no podía salir porque el transporte era «demasiado caro» —continué entregando los extractos a Patricia—. Y pagos por clases particulares que jamás recibió.
Mi padre se levantó bruscamente.
Tenía el rostro rojo de ira.
—¿Qué intentas demostrar, Julia? ¿Que somos unos ladrones cualquiera?
—Estoy demostrando dónde terminó realmente el dinero del fideicomiso de mi hermana —respondí con frialdad—. Ya hay una auditoría forense formal en marcha.
La palabra «auditoría» le borró el color de la cara.
—¿Con qué autoridad legal? ¡No tienes derecho a auditar nuestra casa!
Saqué una copia certificada del acuerdo del fideicomiso familiar.
—Con la autoridad que me concedió la abuela Evelyn.
La habitación quedó completamente en silencio.
Toda nuestra familia recordaba a Evelyn.
Ella había financiado las rampas para la silla.
Había ensanchado las puertas.
Había rebajado las encimeras de la cocina años atrás para que Maya pudiera moverse con independencia.
—Esta propiedad está dentro de un fideicomiso restringido creado exclusivamente para el alojamiento y el beneficio de Maya —expliqué—. Su derecho a vivir aquí es permanente y está protegido. El vuestro no.
Mi madre parpadeó, completamente conmocionada.
—¿Qué quieres decir con que el nuestro no?
—Se os permitió vivir aquí únicamente mientras actuarais como sus cuidadores principales y mantuvierais unos estándares de atención completamente documentados, transparentes y verificables.
El director de la fundación giró lentamente hacia mi padre.
—¿Esta casa pertenece al fideicomiso de Maya?
Mi padre agarró el respaldo de una silla.
