Mi madre me fulminó con la mirada.
—¡Deja de meterle ideas peligrosas en la cabeza, Julia!
Maya levantó la barbilla.
—Esa idea ya estaba en mi cabeza, mamá.
Su propia respuesta pareció sorprenderla.
Pero continuó.
—Después de que muriera la abuela, estaba destrozada —dijo Maya, ganando fuerza con cada palabra—. Empezasteis a llamar a mi duelo «una crisis psiquiátrica». Si preguntaba por la universidad, decíais que estaba obsesionada y que mis expectativas eran poco realistas. Si quería salir con amigos, me llamabais impulsiva. Si pedía hablar con Julia a solas, me decíais que estaba «demasiado ocupada y agobiada por mis exigencias». Me hicisteis creer que tener una discapacidad significaba renunciar al derecho de tomar cualquier decisión sobre mi propia vida.
Mi madre intentó recuperar su tono suave.
—Cariño, estabas atravesando un trauma terrible después de la muerte de Evelyn…
—Sí, estaba de duelo —la interrumpió Maya—. No era incapaz.
La tía Patricia miró lentamente de Maya a nuestros padres.
—¿Ha querido estudiar durante todo este tiempo?
—Sí —respondió Maya.
—¿Y vosotros dijisteis a toda la familia que no había dinero?
—Sí.
—¿Y le dijisteis que Julia estaba cansada de pagar por ella?
Maya apretó los labios y asintió.
—Sí.
La falsa historia que mis padres habían construido cuidadosamente durante tres años se derrumbó en cuestión de segundos.
Saqué el siguiente grupo de documentos.
—Estas son las facturas mensuales de la asistente personal de Maya. El fideicomiso ha estado pagando una tarifa de jornada completa por una cuidadora que no ha puesto un pie en esta casa desde mayo.
Mi madre respondió inmediatamente.
—¡Era una chica poco fiable y faltaba continuamente!
—En tu correo de junio me dijiste que había dimitido —respondí sacando la conversación impresa—. Pero papá afirmó en agosto que seguía trabajando aquí y que Maya se «negaba a colaborar» con ella.
