Las manos de Maya empezaron a temblar violentamente.
Me incliné y le susurré exactamente la misma frase que ella me decía cuando éramos pequeñas y yo tenía miedo escénico antes de una presentación en el colegio.
—Solo la primera frase.
Maya respiró profundamente.
Miró a nuestros familiares.
Después miró directamente a nuestra madre.
—Quiero ir a la universidad —dijo con claridad.
Mi madre intentó intervenir.
—Maya, ya hemos hablado de tu ansiedad…
—Todavía no ha terminado —la corté con una voz fría y afilada.
Maya dirigió entonces la mirada hacia el director de la fundación, sentado junto a la ventana.
—Y yo no escribí ni una sola palabra del discurso que mi madre leyó el jueves por la noche.
La sonrisa del director desapareció al instante.
Abrí mi carpeta de cuero, saqué el expediente de la auditoría y coloqué el primer documento sobre la mesa de centro.
—Vamos a revisar el rastro documental y a ver quién ha estado diciendo la verdad —dije.
PARTE 3
Mi madre fue la primera en reaccionar.
Se alisó nerviosamente el vestido.
—Julia, por favor, no conviertas un asunto privado de familia en un espectáculo público.
Señalé el teléfono que ella misma había colocado sobre un pequeño trípode en una esquina para grabar toda la reunión.
—Yo no invité a un público, Eleanor. Lo hiciste tú.
Nadie se rio.
Mi tía Patricia, que llevaba todo el rato sentada con los brazos cruzados, se inclinó hacia delante y señaló la carpeta.
—¿Qué papeles son esos, Julia?
Saqué el documento de arriba.
—Esta es la inscripción oficial de Maya en el curso universitario de escritura creativa. Como podéis ver, fue aceptada y la matrícula se pagó con dinero destinado expresamente a su educación.
