—Sí —respondí—. Eso han hecho.
Mi padre llamó una hora después exigiendo hablar con nosotras.
Maya me pidió que pusiera el altavoz.
—Maya tiene que regresar a su entorno estructurado —declaró mi padre con severidad.
—No voy a volver mientras vosotros controléis mi vida —respondió Maya.
Su voz era pequeña.
Pero firme.
Entonces intervino mi madre, utilizando aquella dulzura artificial que conocía tan bien.
—Escúchate, Maya. Estás alterada. Esto demuestra precisamente que todavía no estás preparada para tomar decisiones importantes por ti misma.
Cuando aquello tampoco funcionó, mi padre amenazó con impugnar judicialmente la capacidad legal de Maya y acusarme a mí de manipular emocionalmente a una adulta vulnerable si intentaba modificar sus acuerdos financieros.
Además, anunció que organizaría una «reunión de mediación familiar» el sábado en la casa.
Invitaría a nuestros tíos.
Primos.
Vecinos.
Incluso al director de la fundación que había otorgado el premio.
Creían que, con un público suficientemente grande y bastante presión familiar, podrían obligar a Maya a volver al silencio obediente.
Maya me miró y levantó ligeramente la barbilla.
—Quiero ir a esa reunión.
El sábado por la tarde llegamos a la casa.
Las sillas del salón estaban colocadas en un semicírculo formal.
La placa de cristal del «Cuidador Ejemplar» ocupaba un lugar destacado sobre la chimenea.
Mi padre abrió la reunión dirigiéndose a todos.
Afirmó que yo había confundido una «rutina terapéutica diaria» con maltrato y que Maya carecía de estabilidad emocional para vivir de forma independiente o estudiar en la universidad.
Maya se aclaró la garganta.
—Yo…
—No necesitas hablar mientras estés alterada, cariño —la interrumpió mi madre con suavidad, intentando darle unas palmaditas en la rodilla.
