Me quedé mirando el pomo de latón de la puerta. Mis ojos se abrieron de horror absoluto al ver cómo el metal comenzaba a girar lenta y deliberadamente.
En mi pánico por contestar el teléfono que sonaba, no había echado el cerrojo. Solo había cerrado la manija con un clic.
El mecanismo hizo clic. La pesada puerta de roble se abrió de golpe, dejando escapar la luz amarilla del baño hacia la oscura habitación.
De pie en el umbral, medio oculto entre las sombras, estaba el hombre con el rostro de mi marido. Vestía un pijama gris de algodón. En su mano izquierda sostenía un vaso de agua.
—¿Estás enferma, cariño? —preguntó, entrando al baño y extendiendo una mano hacia mi cara.
Estaba atrapada en una jaula con un monstruo que vestía la piel del hombre que amaba. Y mi supervivencia dependía por completo de mi capacidad para convencerlo de que no sabía que era un monstruo.
