A las 3:17 de la madrugada, la policía me llamó para decirme que mi esposo había fallecido en un accidente y que debía ir al hospital a identificarlo. Miré a mi lado: él seguía durmiendo junto a mí. Solo pregunté: «¿Están seguros de que es mi esposo?». Cuando mencionaron su anillo, su teléfono y su identificación, dejé de respirar… porque uno de los dos hombres no era quien decía ser.

De repente, los muelles de la cama de la otra habitación crujieron ruidosamente.

Contuve la respiración, apretando con fuerza una mano sobre mi propia boca.

Unos pasos pesados, decididos e innegablemente masculinos resonaron lentamente sobre la moqueta del dormitorio principal. Se detuvieron justo delante de la puerta del baño. Pude ver la sombra de sus pies bloqueando el pequeño rayo de luz que se filtraba por el marco de la puerta.

—¿Penélope? —preguntó una voz suavemente a través del bosque.

Una nueva oleada de náuseas me invadió. Era la voz de Christopher. Tenía el mismo tono, el mismo matiz ronco, la misma cadencia. Era una réplica impecable y aterradora.

—Cariño, llevas un buen rato ahí dentro —murmuró la voz, con un tono que imitaba a la perfección la preocupación soñolienta de una pareja—. ¿Quién llamó a estas horas? ¿Está todo bien?