No se trata de jardines costosos ni de setos perfectamente recortados diseñados para impresionar a los vecinos.
Se refería al tipo de atención médica habitual.
Regando lo que necesitaba agua.
Arrancar las malas hierbas antes de que se apoderaran del terreno.
Podar lo que había crecido demasiado.
Aparecían, temporada tras temporada, incluso cuando nadie los veía.
Su jardín siempre había sido así.
Ella había vivido en la misma casa de Birchwood Lane durante cuarenta años, incluidos todos los años posteriores a la muerte de mi padre, cuando yo tenía doce años.
Había rosales a lo largo de la cerca, verduras que producían muchos más tomates de los que ella podría comer, y flores que volvían cada primavera sin que se las pidiera.
Pero lo más importante en ese jardín era el arce rojo.
La plantó hace veintisiete años.
El mismo año en que me casé con Joe.
Durante la mayor parte de mi vida, nunca pensé que esos dos acontecimientos tuvieran algo que ver entre sí.
No fue hasta que me encontré de pie bajo aquel árbol a las diez de la noche con una pala en las manos.
Mi nombre es Sarah Beaumont.
Llevo veintisiete años casada con Joe.
En general, ha sido un buen marido.
Trabajó de forma constante como carpintero de acabados.
Llegó a casa cuando dijo que lo haría.
Criamos juntos a dos hijas.
Nora tiene veinticuatro años y vive en Portland.
Caitlin tiene veintiún años y está terminando la universidad a pocas horas de aquí.
Tenemos una casa cómoda.
Tenemos un perro anciano llamado Copper que todavía insiste en dormir a los pies de nuestra cama.
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