Otro silencio, pero este parecía diferente, más pesado, como si las palabras hubieran aterrizado en algún lugar importante. “Alas viejas, Maestro. Un pequeño escudo en el centro. Terminators. No conozco la insignia exacta.”
La línea quedó tan silenciosa que Davis pensó que la llamada se había cortado, hasta que Thorne volvió a hablar, más despacio. “Describe al hombre.”
“Anciano. Chaqueta de tweed. Camisa blanca. Come solo. Según el registro de visitas, su nombre podría ser Stanton, mi amo.”
Esta vez, Davis escuchó el crujido seco de la silla contra el suelo de la oficina hasta el final. “No cuelgues. No te metas a menos que Miller le ponga una mano encima. Voy para allá.”
Davis abrió la boca para contestar, pero la línea ya estaba cortada contra su oído. Permaneció allí un segundo más, con el auricular en la mano, sintiéndose aliviado y aterrorizado a la vez por lo que acababa de hacer.
