Davis apretó el auricular con tanta fuerza contra su oreja que el plástico negro crujió bajo sus dedos sudorosos. Tras tres timbres, no pasó nada, salvo que el ruido de la cocina se hacía cada vez más fuerte a sus espaldas y el vapor silbaba impacientemente. Entonces, una voz respondió: grave, ronca y alerta, de tal manera que Davis se incorporó sin pensarlo.
“Oficina del suboficial jefe Thorne.”
Davis tragó saliva, consciente de repente de la juventud de su voz, de la fragilidad de su coraje. «Aprendiz de marinero Davis, cocina, capitán. Hay un problema con un anciano que nos visita».
No hubo respuesta inmediata, solo el crujido de una silla y el suave clic de un bolígrafo al ser dejado sobre la mesa. “¿Qué clase de situación?”
Davis miró a través de la pequeña ventana del área de servicio hacia el comedor, donde la mano de Miller aún se cernía cerca del hombro de George. “Un SEAL lo está acosando, Maestro. En público. Exigiendo identificación, burlándose de algo en su solapa.”
Otro silencio, pero este parecía diferente, más pesado, como si las palabras hubieran aterrizado en algún lugar importante. “Alas viejas, Maestro. Un pequeño escudo en el centro. Terminators. No conozco la insignia exacta.”
La línea quedó tan silenciosa que Davis pensó que la llamada se había cortado, hasta que Thorne volvió a hablar, más despacio. “Describe al hombre.”
“Anciano. Chaqueta de tweed. Camisa blanca. Come solo. Según el registro de visitas, su nombre podría ser Stanton, mi amo.”
Esta vez, Davis escuchó el crujido seco de la silla contra el suelo de la oficina hasta el final. “No cuelgues. No te metas a menos que Miller le ponga una mano encima. Voy para allá.”
