Miller también lo vio, y le dolió más que la interrupción de Davis. “¿Crees que este anciano necesita que lo salves?”, preguntó Miller.
Davis miró a George, luego al alfiler, y después a las bandejas que se enfriaban en las mesas vecinas. “No”, dijo. “Creo que todos necesitamos que alguien diga lo que todos vemos”.
Ese fue el momento en que la habitación dejó de pertenecerle a Miller. No hubo un giro dramático. No hubo vítores, ni discursos repentinos, ni música heroica. Solo pequeños gestos. Un maestro en la mesa de la esquina dejó el tenedor. Una enfermera cruzó los brazos y miró directamente a Miller en lugar de a su plato. Reyes retrocedió medio paso del triángulo que él mismo había ayudado a crear. Pequeños detalles. Detalles humanos. Pero juntos, cambiaron la atmósfera.
Miller lo presentía y lo odiaba. Apretó la mandíbula una, dos veces, como si estuviera masticando palabras que no podía pronunciar sin peligro. Entonces se abrieron las puertas principales.
