La expresión de Miller vaciló. La confianza se desvaneció de su rostro poco a poco, reemplazada por confusión, luego sospecha y finalmente los primeros atisbos de temor. Thorne se volvió hacia él. “¿Sabes qué es este alfiler?”
Miller tragó saliva. “No, director.”
“¿Preguntaste antes de burlarte de ello?”
“No, director.”
“¿Sabías sobre qué mesa te estabas inclinando?”
“No, director.”
La voz de Thorne se mantuvo tranquila, lo que hizo que cada pregunta pareciera más pesada. George cerró la mano alrededor de su vaso de agua. El papel se arrugó ligeramente bajo sus dedos.
Podría haber acabado con la vida de Miller en ese mismo instante con una sola frase, no profesionalmente, quizás, pero sí en su interior. Podría haberles dado la historia, la misión, los nombres que aún lo mantenían despierto antes del amanecer. Podría haber visto al joven encogerse bajo el peso de todo lo que había insultado. Una parte de él lo deseaba. No por venganza. Era demasiado viejo para ese tipo de fervor. Sino porque olvidar se había vuelto tan fácil para el mundo, y estaba cansado de cargar solo con el peso de los recuerdos.
Sin embargo, otra parte de él percibía la juventud de Miller, su arrogancia, su frágil necesidad de ser superior a todos a su alrededor. Veía a un muchacho con el cuerpo de un guerrero, que confundía la valentía con la sabiduría. Esto no lo justificaba. Solo hacía que la decisión fuera más difícil.
Thorne miró a George, y sus ojos pidieron permiso sin pronunciar palabra. Toda la habitación esperó. George oyó el zumbido de las luces fluorescentes. El lejano tintineo de ollas y sartenes en la cocina. La respiración agitada de Davis a su lado.
