Davis se movió antes de terminar de decidir. Salió de detrás de la línea de servicio tan rápido que un cocinero lo llamó por su nombre, pero apenas lo oyó. Sus zapatos chirriaron en el suelo pulido, un ruido extraño y molesto en el frío comedor.
“El segundo maestro Miller”, dijo Davis, y odió que su voz se quebrara al pronunciar ese nombre.
Miller se giró lentamente, la incredulidad se reflejó en su rostro antes de que la ira pudiera regresar por completo. Davis se detuvo a tres pasos de la mesa, consciente de repente de cada rango, cada regla, cada consecuencia entre ellos. Tenía diecinueve años. Su delantal aún tenía restos de chile. Su cinta para el pelo estaba torcida.
—¿Qué dijiste? —preguntó Miller.
La intervención
Davis sentía que todo el comedor lo observaba, y esa atención era casi peor que la mirada de Miller. “Le dije, suboficial Miller”, repitió Davis, forzando las palabras con la garganta seca, “por favor, no lo toque”.
