Miller lo presentía y lo odiaba. Apretó la mandíbula una, dos veces, como si estuviera masticando palabras que no podía pronunciar sin peligro. Entonces se abrieron las puertas principales.
La llegada del director
El director Thorne entró sin prisa, lo que hizo que su llegada resultara más imponente que una carrera. No era particularmente alto, pero la sala parecía ajustarse a su alrededor como el agua alrededor de una piedra. Su uniforme caqui estaba impecable. Su rostro estaba surcado de arrugas. Recorrió el comedor con la mirada y lo observó todo.
Davis sintió que las rodillas le flaqueaban de alivio, pero al instante se avergonzó de ese alivio. Thorne se acercó a la mesa, deteniéndose cerca de Davis, pero sin mirarlo todavía. «Miller», dijo.
La sola palabra no transmitía ni volumen, ni ira, ni incertidumbre. Miller se enderezó automáticamente. El entrenamiento lo alcanzó antes de que el orgullo pudiera protestar. “Director”.
La mirada de Thorne se desvió del rostro de Miller hacia la solapa de George. Por primera vez, el anciano alzó la vista por completo. Algo se transmitió entre los dos hombres mayores que nadie más en la sala pudo discernir de inmediato. Gratitud, tal vez. O respeto. O la terrible intimidad de hombres que sabían lo que un símbolo podía encierra.
Thorne se quitó lentamente la peluca, aunque ya estaba dentro y no era necesario. Luego se puso firme. El sonido que siguió no fue el silencio. Fue la ausencia total de disculpas en la sala.
George bajó la mirada, no por vergüenza, sino por una cansada negativa a convertirse en un espectáculo. —Director —dijo en voz baja—. Por favor.
Thorne no se movió. —Señor Stanton —respondió—, algunas deudas no le corresponden a usted rechazarlas en nuestro nombre.
