Cuando era más joven, Davis odiaba esa frase porque le sonaba a tarea escolar. Ahora la sentía como una advertencia que llegaba demasiado tarde.
Miller se inclinó hacia mí, con la voz tan baja que solo las mesas más cercanas podían oírlo. “No tienes derecho a usar viejas historias para faltarme al respeto delante de mis hombres”.
George lo observó por un momento, y algo parecido a la tristeza cruzó sus pálidos ojos. —No —dijo—. Esa parte la hiciste tú solo.
Una silla crujió en algún lugar de la habitación. Alguien tosió y se detuvo de inmediato. El rostro de Miller se ensombreció. Apartó la mano de la silla y la dirigió hacia la solapa de George. No fue un golpe. Ni siquiera llegó a agarrarlo por completo. Pero en ese instante de incertidumbre entre la intención y el contacto, todos los presentes comprendieron lo que estaba a punto de suceder.
