Después de eso, el amor empezó a llegar en formas cotidianas. Russell aprendió qué parada de autobús usaba antes de que yo admitiera que aún lo tomaba cuando el chofer no estaba. Una vez, metió dinero en mi abrigo, y yo se lo devolví a su escritorio con una nota diciéndole que quería una sociedad, no un rescate. Nunca volvió a hacerlo. En cambio, me preguntaba qué comida me gustaba, si extrañaba mi viejo barrio, si el silencio dentro de su casa me asustaba. A veces así era. A veces extrañaba la ventana rota y las tuberías ruidosas porque me pertenecían.
El diagnóstico llegó en noviembre.
Seis semanas. Eso era todo lo que nos daban.
El pasillo del hospital olía a antiséptico y a lirios. Marlene me interceptó tres puertas antes de llegar a su habitación.
—Está descansando —dijo—. No necesita un escándalo.
