Entonces agarré la fotografía.
Cuando la volteé, casi se me cayó de las manos.
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Mostraba a Thomas junto a una mujer aproximadamente veinte años más joven que él.
La mujer sonreía a la cámara.
Yo conocía esa sonrisa.
La había visto todas las mañanas mientras crecía.
Era mi madre.
«No…»
Me tapé la boca con la mano.
La fotografía había sido tomada años antes de que yo naciera.
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En la parte posterior, Thomas había escrito:
Eleanor y yo — junio de 1984.
Eleanor.
Mi madre.
Mi pulso retumbaba en mis oídos.
Abrí desesperadamente el siguiente sobre.
Dentro había decenas de fotografías.
Mi madre sentada en una biblioteca universitaria.
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Mi madre junto a un coche viejo.
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Mi madre riéndose en una mesa de picnic.
