No como un recuerdo doloroso.
Sino como una prueba de que ella había existido.
De que había amado.
De que había dejado algo hermoso detrás.
Un año después encontré una última carta escondida en la caja.
No sé cómo no la había visto antes.
Era pequeña.
Solo decía:
“Mamá, cuando todo esto pase, quiero que recuerdes algo.”
La abrí.
“Los niños no necesitan una abuela perfecta.
Necesitan una abuela que nunca deje de elegirlos.”
Lloré durante mucho tiempo.
Porque eso era exactamente lo que yo había hecho.
Elegirlos.
Cada día.
Cada mañana difícil.
Cada noche de miedo.
A los setenta y un años pensé que mi vida estaba terminando cuando perdí a mi hija.
Pero ella me enseñó algo antes de irse.
A veces la vida no nos pide empezar de nuevo porque nos castigue.
