Su mano tembló mientras tiraba de un trozo de papel doblado de debajo de la manta y la apretaba en mi palma.
“Ve allí. Esta noche”.
“No te voy a dejar”.
– Tienes que hacerlo. Las lágrimas se deslizaron en el rastrojo gris a lo largo de su mandíbula. – Por Favor, Rosalie.
No me había llamado Rosalie desde pequeña.
Me agaché cerca de su cara. “Sólo dime tú mismo”.
Sus ojos se cerraron a la deriva. “Algunas verdades necesitan una voz diferente a la mía”.
Esas fueron las últimas palabras que me dijo.
El monitor comenzó a cantar, y una enfermera se apresuró a revisar su pulso y ajustar el oxígeno. “Él sigue con nosotros”, dijo en voz baja. “Pero puede que no se despierte de nuevo”.
En el pasillo, desplegué el papel. Una dirección, escrita en la mano temblorosa de Frank, a menos de veinte minutos de la casa en la que me había criado.
