—No —susurró ella—. “Por favor. Se la llevarán”.
“¿Se llevarán a quién?” Preguntó Miguel.
Sofía miró hacia la parte trasera de la habitación.
En la cama, envuelto en una toalla blanca, había una niña recién nacida, que dormía en respiraciones poco profundas.
Lupita se movió antes de que Miguel pudiera hablar, no corriendo, sino con el cuidado instintivo de alguien que se acercaba a un vidrio frágil.
El bebé estaba caliente, pero la habitación no.
Había botellas de agua vacías cerca de la cama, una bolsa de hospital y recibos esparcidos junto a un teléfono casi muerto.
El brazalete del hospital de Sofía se había ido de su muñeca, y Miguel entendía dónde pertenecía el de su bolsillo.
“Me fui porque dijeron que mi bebé no estaba a salvo conmigo”, susurró Sofía, viendo a Lupita tocar la manta del bebé.
