METRO.
Luego otro.
A.
Se le resbaló la mano.
Sujeté el papel.
Continuó.
MARA.
Me quedé mirando el nombre.
“¿Quién es Mara?”
El monitor cambió de ritmo.
Los ojos de Ethan se abrieron de par en par.
Detrás de mí estaba la enfermera.
“Señora Thornton, me temo que necesita descansar.”
Doblé el recibo en la palma de mi mano antes de girarme.
“Abrió los ojos.”
La enfermera se acercó.
“¿Señor Thornton?”
Ethan permaneció inmóvil de nuevo.
Ella le tomó el pulso.
“Tiene el ritmo cardíaco acelerado. Deberías irte.”
“Pero estaba despierto.”
“Es posible que esté experimentando breves periodos de consciencia parcial. Una estimulación excesiva podría retrasar su recuperación.”
No había nada hostil en su voz, pero algo en el momento en que la pronunció me inquietó.
Me puse de pie.
Cuando llegué a la puerta, ella me llamó.
“¿Señora Thornton?”
Me giré.
Su mirada se posó en mi mano cerrada.
“Se te cayó algo.”
El bolígrafo yacía junto a la silla.
Lo recogí.
El recibo doblado permaneció oculto en la palma de mi mano.
De vuelta en mi habitación, cerré la puerta con llave.
Luego desdoblé el papel.
MARA.
El nombre no significaba nada para mí.
Busqué en mi teléfono.
Había docenas de mujeres llamadas Mara vinculadas a empresas, organizaciones benéficas y eventos sociales de Thornton. Ninguna destacaba.
Luego busqué artículos antiguos sobre el accidente de Ethan.
La mayoría repitió los mismos detalles. Su coche fue encontrado contra una barrera de piedra poco después de la medianoche. Había sufrido una lesión en la cabeza y permaneció inconsciente tras la cirugía de urgencia.
Uno de los artículos incluía una fotografía de una gala benéfica celebrada tres semanas antes del accidente.
