En una página aparecían 27 nombres. Junto a cada uno había una frase: “Le gustan los dinosaurios”, “Nunca ha tenido una tarta”, “Quiere ser veterinaria”, “Tiene 2 hermanos pequeños”, “Sueña con ver un partido en un estadio”.
Alejandro levantó la vista.
—¿Has hecho todo esto tú?
Marta negó.
—Lucía me ayudó.
Beatriz soltó una exhalación impaciente.
—No pierdas de vista lo esencial. Esta mujer ha incumplido tus normas.
Durante años, Alejandro había pensado que proteger a Lucía significaba controlar quién entraba, revisar referencias, instalar cámaras y evitar cualquier riesgo. Después de perder a Clara, la posibilidad de volver a perder a alguien le resultaba insoportable.
Pero en aquel jardín había algo que ninguna cámara podía medir.
Lucía estaba feliz.
No por un regalo. No por una pantalla. Feliz de verdad.
Una niña llamada Nadia se acercó a la mesa. Lucía tomó una corona de cartón y se la colocó con cuidado.
—Ahora te toca a ti.
Alejandro recordó el último cumpleaños de su hija. Había alquilado un local exclusivo, contratado animadores y encargado una tarta enorme. Él llegó 50 minutos tarde por una videollamada. Al acostarla, Lucía le preguntó por qué todos decían que la fiesta había sido perfecta si él no había estado.
Entonces se volvió hacia Marta.
—¿Por qué no me lo pediste?
—Porque pensé que diría que no.
La respuesta le dolió.
—¿Por qué?
Marta respiró hondo.
—Porque Lucía ya sabe qué cosas puede pedirle y cuáles no. Si quiere que vaya a una función del colegio, primero pregunta si tiene reunión. Si quiere cenar con usted, mira su agenda antes de ilusionarse.
Alejandro apretó la mandíbula.
