Yo estaba terminando la revisión previa cuando Verónica, la jefa de cabina, me llamó.
—Capitán, necesito que venga. Ahora.
—Salimos en seis minutos. Sienta a todos y cerramos puertas.
Hubo un silencio breve.
—Hay un niño que se niega a subir. Es un traslado médico. El personal de seguridad está aquí y la situación se está complicando.
Solté el cinturón, tomé mi gorra y salí.
Mi intención era sencilla.
Evaluar.
Resolver.
Despegar.
Pero a mitad del puente de embarque encontré algo que no figuraba en ningún manual.
Había dos empleados de seguridad, una agente de puerta y, en medio de todos ellos, un niño de unos nueve años sentado en el suelo.
Llevaba una sudadera demasiado grande, un gorro tejido y un cubrebocas de alta filtración que casi le cubría toda la cara.
Temblaba tanto que las suelas de sus tenis raspaban el piso.
