—Margaret —dijo finalmente, con la voz quebrada—. Soy Thomas.
Me puse lentamente de pie.
Él no avanzó.
—Harold me hizo prometer que no vendría hasta que usted hubiera leído sus cartas.
Sentí que las lágrimas me recorrían las mejillas.
—¿Desde cuándo conocías a mi marido?
Thomas bajó la mirada.
—Desde hace veintisiete años.
Aquellas palabras me golpearon con más fuerza que todo lo anterior.
Veintisiete años.
Harold había tenido otra parte de su vida durante veintisiete años.
Una parte de la que yo no sabía absolutamente nada.
—Entonces —pregunté—, ¿por qué estoy descubriendo tu existencia el día de su funeral?
Thomas cerró los ojos durante un instante.
Cuando volvió a mirarme, también estaba llorando.
—Porque mi padre cometió un error que lamentó hasta el último día de su vida.
Se acercó a la caja, pero no me tocó.
—Y lo que todavía no ha leído explica por qué tuvo tanto miedo de contárselo.
Thomas señaló un pequeño sobre negro escondido debajo del estuche de terciopelo.
En el frente solo había dos palabras:
«Para Margaret.»
Lo cogí.
Pero antes de abrirlo, Thomas dijo algo que hizo que mis manos comenzaran a temblar otra vez.
—Antes de leerlo, debe saber una cosa. Mi padre no guardó este secreto porque se avergonzara de mí.
Respiró profundamente.
—Lo guardó porque creyó que, si usted descubría cómo volvió a encontrarme, perdería a toda su familia.
Miré el sobre.
Después miré al hijo secreto del hombre con el que había compartido prácticamente toda mi vida.
Y comprendí que todavía no había llegado a la parte más difícil de la verdad.parte2
Abrí el sobre negro con mucho cuidado.
