Mi hija, Sofía, tenía sólo cinco años.
Tenía el pelo negro y rizado, suave como la seda, los ojos grandes y dulces, y una sonrisa tan tímida que los maestros de la Escuela Primaria Benito Juárez siempre decían que era “una chica muy dulce”. Una buena chica. Sensible. Fácilmente herido.
Mi esposo, Alejandro, vino a nuestras vidas como el hombre perfecto.
Paciente. Cálmate. Y sobre todo… muy “atento” a Sofía.
—La bañaré todas las noches —dijo ella suavemente. “Los niños necesitan sentirse seguros antes de ir a dormir”.
Y yo… le agradecí por ello.
En serio.
Después de largos días trabajando en una pequeña tienda en el centro de la ciudad, apenas ganando lo suficiente para apoyarnos, pensé que finalmente tenía una familia real.
Pero entonces… empecé a notar cosas.
Sofía ya no hablaba como antes.
