Tres meses después de enterrar a mi prometido, me obligué a trabajar en otra boda. Entonces vi a su madre escabulléndose de mí, y su reacción no tenía sentido.
Se suponía que Adrian y yo nos casaríamos ese verano.
Para la primavera, casi todo estaba listo. Ya habíamos reservado el lugar. Yo había elegido mi vestido.
Discutimos sobre los sabores de los pasteles y nos reímos de lo ridículo que sonábamos.
Él quería chocolate.
Quería limón.
“¿Estamos peleando seriamente por la torta ahora?” Adrian preguntó una noche, mirándome a través de nuestra mesa de la cocina.
“No estamos peleando”, dije. “Estoy explicando por qué te equivocas”.
Se rió tan fuerte que casi derramó su café.
Esos fueron los momentos a los que volví más tarde.
No los grandes planes. No la lista de invitados ni las flores.
