Me desperté dentro de mi propio ataúd, incapaz de moverme, convencido de que todo era una pesadilla, hasta que escuché a mi esposo decir: “No lo abras. Ya nos despedimos”. Sólo éramos tres por la tumba, y nadie sabía que todavía estaba vivo. Cuando el sepulturero oyó un golpe desde debajo de la tapa, me quedé en silencio… porque me había dado cuenta de por qué mi esposo tenía tanta prisa por enterrarme.
PARTE 1
“No abras el ataúd. Ya nos despedimos de ella. Cúbrelo con tierra y terminemos con esto”.
Cuando escuché la voz de mi marido, me di cuenta de que no estaba muerto.
Lo peor fue que quería que lo fuera.
Mi nombre es Samantha. Tengo treinta y seis años, y hasta esa mañana, creí que conocía al hombre con el que había compartido casi nueve años de matrimonio. Me desperté en la oscuridad absoluta, tumbada sobre una superficie rígida, con las manos colocadas sobre mi pecho y un olor dulce y sofocante de flores atrapadas.
Traté de abrir los ojos.
Nada.
Intenté mover un dedo.
Nada.
Traté de gritar.
Ni siquiera podía hacer un sonido.
Todo lo que podía hacer era pensar y respirar con enorme dificultad.
Entonces el vehículo que me llevaba se detuvo, y me di cuenta de algo que me enfrió hasta los huesos: estaba dentro de un ataúd.
Mis últimos recuerdos volvieron en fragmentos. La noche anterior, cené en nuestra casa en San Diego con mi esposo, Christopher. Nuestra amiga de toda la vida, Pamela, supuestamente se había detenido para dejar algunos documentos. Después de la cena, empecé a sentirme raro. Recuerdo que Christopher me atrapó cuando mis piernas se rindieron.
“Descansa, cariño. Algo que comiste probablemente no estaba de acuerdo contigo”.
Entonces, nada.
Hasta ese ataúd.
Cuando finalmente dejaron de moverme, escuché pasos y dos voces familiares.
Christopher.
Y Pamela.
Me sentí aliviado durante unos segundos. Pensé que abrirían la tapa, me darían cuenta de que todavía estaba vivo, y todo habría terminado.
Pero Pamela se rió.
“Por fin. Una vez que la entierren, podemos dejar de fingir”.
“Y podemos disfrutar de lo que su padre le dejó”, respondió Christopher. “Aguanto demasiados años para esto”.
En ese instante, lo entendí.
Mi padre había muerto dos años antes y me dejó propiedades, inversiones y una casa en La Jolla que estaban exclusivamente en mi nombre. Christopher siempre decía que el dinero no le importaba.
Ahora sabía exactamente cuánto valían sus palabras.
Un hombre mayor se acercó.
“¿Ya viene más familia?”
—No —respondió Christopher.
“¿Y no quieres abrir el ataúd para que puedas decir adiós?”
Dentro, grité con todas mis fuerzas.
¡Sí!
¡Ábrelo!
¡Estoy vivo!
Pero Christopher respondió:
“No hay necesidad. Ya hemos sufrido bastante. Sólo entiérrala”.
Los oí alejarse.
Sin lágrimas.
Sin oraciones.
No hay adiós.
Solo los pasos de mi marido saliendo con mi mejor amigo.
Entonces oí algo más.
Un perro.
Primero, olfateó. Entonces empezó a gemir. Sus patas se rayaron en la madera.
“Bernaby, detén eso”, dijo el hombre mayor. – Ven aquí.
El perro no obedeció.
Los trabajadores comenzaron a bajar el ataúd.
Lo sentí conmovedor.
Entonces, un golpe aburrido.
Había llegado al fondo de la tumba.
