“¿Quién es?”, escribí.
Aparecieron tres puntos casi de inmediato.
Luego desapareció.
Luego apareció de nuevo.
Finalmente, llegó la respuesta.
“Quien conoce a Lucas no es el único que miente.”
Me senté lentamente.
La casa se sentía diferente ahora. Demasiado silenciosa. Demasiado abierta. De repente, notaba cada pequeño sonido: el zumbido del refrigerador en la cocina, el leve tictac del reloj de pared, el ladrido lejano de un perro en algún lugar de la calle.
Durante tres días, creí comprender la naturaleza de la traición. Lucas había mentido. Lucas había planeado irse. Lucas tenía una amante embarazada. Lucas quería nuestro dinero.
Era feo, pero era sencillo.
De repente, nada parecía sencillo.
Sonó mi teléfono.
Número desconocido.
Dejé que sonara dos veces, mirando la pantalla como si pudiera revelar el rostro de la persona que llamaba si la miraba fijamente.
Al tercer timbrazo, contesté.
Por un momento, nadie habló.
Entonces una voz femenina dijo: “¿Anne?”
Reinaba el silencio. Eran cautelosos. Ni jóvenes ni viejos. Tal vez de mi edad. Tal vez un poco mayores.
“Sí”, dije.
“No me conoces.”
“Eso es obvio.”
“Sé que esto da miedo.”
Se me escapó una risa, cortante y sin gracia. «Me mandaste una foto de mi casa y me dijiste que no tocara mi propio dinero. Es aterrador, por decirlo suavemente».
“Lo lamento.”
“¿Quién eres?”
Una pausa.
“Me llamo Grace.”
El nombre no significaba nada para mí.
“¿Cómo conoces a Lucas?”
“No. En realidad no.”
“Esa no es una respuesta.”
—No —admitió—. No lo es.
Me puse de pie de nuevo, incapaz de quedarme quieta. Dirigí la mirada hacia la ventana del estudio. Las cortinas estaban abiertas. Cualquiera que estuviera afuera podía verme allí de pie, con el teléfono pegado a la oreja y la computadora portátil encendida sobre el escritorio.
