Mia cogió el zapato.
—¿Mi pie era así de pequeño?
Luego sacó un vestido con volantes y lo sostuvo extendiendo los brazos.
Hizo una mueca de desagrado.
Yo me eché a reír.
—¿Qué pasa?
—Ni hablar. ¿Me pusiste esto?
—Lo odiabas.
Me miró.
Me corregí a tiempo.
—Margot lo odiaba.
Mia bajó la vista hacia el vestido.
Luego volvió a mirarme.
Me quedé inmóvil.
Alisó la tela sobre sus rodillas.
—¿Qué pasó cuando me lo puse?
Miré a la chica de catorce años que tenía al lado: no a la niña pequeña que había intentado preservar durante diez años; no a la desconocida que había subido por el camino de entrada; sino a mi hija, Mia.
—¿De verdad quieres saberlo?
Se recostó contra el sofá.
Así que se lo conté.
Le hablé de los zapatos que se había quitado a patadas bajo la mesa, de cómo se había escondido detrás de Greg porque odiaba que le hicieran fotos, y de cómo había derramado zumo sobre el vestido veinte minutos después, mostrándose encantada con ello.
Mia se rio.
Luego hizo otra pregunta.
Y otra más.
