Noah me miró en el espejo retrovisor. “¿Están enfermos?”
– No lo sé -dije con cuidado-.
Pero yo sospechaba algo.
Miré las bolsas de supermercado en el asiento del pasajero. Había traído comida porque mi madre me lo había pedido. Siempre me pedía que contribuyera con algo, y luego actuó como si lo que traje no contara.
Una bolsa contenía rollos de cena, ensalada y cajas de jugo para los niños. El otro sostenía un pequeño pastel de chocolate de la panadería cerca de mi apartamento.
Pero no había traído el pollo asado. No había hecho el puré de papas. No había tocado la salsa.
Mi madre había hecho esa comida.
Otra llamada llegó, esta vez de mi padre.
Le respondí, pero no dije nada.
“¡Claire!” Ladró, aunque su voz se rompió a mitad de mi nombre. “¿Dónde estás?”
